Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
- Я Вам приказываю молчать, когда Вы трещите языком впустую, но я приказываю Вам говорить, когда Вы молчите, вместо того, что надо сказать и о чем Вы молчите! - Рири, ты сказал что-то настолько сложное, что я не поняла. * * * читать дальше - Мадам! Какая прелесть! Это песец...Вашего мужа зарезали!!! * * * - Но Рири, не думаешь ли ты, что я зарезала своего патрона, потом сама же позвонила в полицию, потом сама же упала в обморок и ВСЕ ЭТО ДЛЯ ТОГО, ЧТОБ НЕМНОЖКО ПОРАЗВЛЕЧЬСЯ! * * * - Когда ни на что не надеешься - это нормально. Единственный способ не разочароваться. * * * - С тех пор, как он стал трупом - он сделался человеком! * * * - Как?! У Вас еще есть и внутренний голос?! * * * - Болтаю, когда хочу и когда это нужно для дела, но когда мне говорят молчать вместо того, чтобы сказать,что я должна была сказать, а я не говорю; я молчу, тогда я не говорю вообще! * * * - У хорошей женщины и мужчина МОЖЕТ СТАТЬ ЧЕЛОВЕКОМ! * * * - Месье Роше убит. - Да? Значит завтра не работаем? * * * - Какая ты красивая, КОГДА МОЛЧИШЬ.
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
Весна. Март. И снегу по уши, ладно, по колено )) читать дальшеВсе деревья со снежными полосками - результат вчерашнего снежного шторма: зебро-дубы, зебро-елки, зебро-осины... На ветвях кухта лежит. Дубы выглядят солидно... ... а из рябин этакие индийские "кришну" вылупились Снег мартовский, ноздреватый, весь в выемках потому как постоянно осыпается. И свет такой, что поневоле про театральные декорации вспоминаешь. ммм....не виноватый я. Увидел - в мозгу как переключатель щелкнул: Поцелуй меня в пачку. *фигвам))* но сфотографировал на память о моменте
И конечно же, снег. О! Снег. Он приводит меня в экстатически-созерцательное состояние. Текущие, гибкие, мягкие изгибы и полутени... женского тела.
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
В 1975 году академик Сахаров получил Нобелевскую премию мира. То есть, человек, придумавший водородную бомбу, получил премию мира имени человека, придумавшего динамит...
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
Вечно пинают ложь, обвиняют во лжи и т.д. Сакраментальное: А-а-а-а!!! все лгут!!!!
Лады. Люди, а что есть правда? И как поступать с сентециями типо "правда у каждого своя" и "мысль изреченная есть ложь"? А если допустить, что правда есть истина в последней инстанции.... то тогда вааще скидай портки, сигай в картошку *в смысле, что найти ее , а тем более пользовать на вещественном уровне - полная безнадега.ru*
ps ну, где-то так ) ззы Лисска, это я у тобе пост прочитал и вскинулся не по делу))) Так что с тебя причитается на успокоение моих расшатанных нервов)))
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
читать дальшеБелый снег так скрипит под шагами. Воздух вкусный и сладкий; восточный шербет Рядом с ним как простая вода. Измеряю ногами Я пространство замерзшей земли, распечатав свой след сотней, тысячей копий. Оставив роспись дней на снегу, на бегу, Всё спешу...но куда - вот беда! - я не знаю Серый сумрак былого листаю, И о будущем - не гадаю. Мне не надо, Я просто живу. Не в мечтах, не во сне - наяву.
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
читать дальше Я пережил и многое, и многих, И многому изведал цену я; Теперь влачусь в одних пределах строгих Известного размера бытия. Мой горизонт и сумрачен, и близок, И с каждым днём всё ближе и темней. Усталых дум моих полёт стал низок, И мир души безлюдней и бедней. Не заношусь вперёд мечтою жадной, Надежды глас замолк, — и на пути, Протоптанном действительностью хладной, Уж новых мне следов не провести. Как ни тяжёл мне был мой век суровый, Хоть житницы моей запас и мал, Но ждать ли мне безумно жатвы новой, Когда уж снег из зимних туч напал? По бороздам серпом пожатой пашни Найдёшь ещё, быть может, жизни след; Во мне найдёшь, быть может, след вчерашний, — Но ничего уж завтрашнего нет. Жизнь разочлась со мной; она не в силах Мне то отдать, что у меня взяла, И что земля в глухих своих могилах Безжалостно навеки погребла. /Петр Вяземский 1837
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
читать дальшеОтчего, начиная сплетать слова, Выбираешь красивую упаковку:
Солнца диск мне сегодня слепит глаза, Хрусталем снег сверкает, поет душа... (Свечи тают, и блики в бокале вина, Отражаясь в глазах голубых, как... сосна, Красят их в цвет закатного вечера. Содрогаясь, смотрю - делать нечего)
Смысла нет изначально. Задача дня - Передать чувств надрыв, соблюдая слегка такт и правильную фразировку. (Ну, не можешь молчать, поищи у себя табуретку и мыло с веревкой).
Мысли спят, чувства спят, вместо них пустота. Я подумал сейчас, что словесная тьма может быть хуже тьмы египетской.
Я не знаю, что выбрать критерием зла, Но уверен - натянутых нервов струна Быть должна камертоном единственным вкупе с честным исканием истины.
как же там было? ...твои губы как алые маки носишь по моде платье...
черт!! не помню. Я плакал, пока слушал. Хорошо, никуда не врезался за завесой слез.
а я нашел другую (точняк, под кустиком. шел-шел и нашел. Думаю: чего добру пропадать? - подобрал, дальше пошел) я ее не люблю, но целую (За коим? заставляет кто ? или просто обычай такой: что нашел, то поцеловал?
В общем как вспомню, так вздрогну. Приходится пить. Фер, ты со мной?
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
читать дальшеTcnm nfrfz dtom rfr ecnfkjcnm leib/Gjufyfz dtom? yflj crfpfnm/ B ghbxbys gjufyst/ Dct[ yt pyf.? jlyf - ,jkm/ Tcnm b gjkj;bntkmyst dtcnb - jyf ghj[jlbn/ Rfr yb cnhfyyj? yj kexit dctuj gjvjuftn ;f;lf ;bpyb? bkb pkjcnm/ Yf 'njq jgnbvbcnbxtcrjq yjnt b pfrjyxe/ <ktcr/ Опять я регистры переключить забыл. Ну и... черт с ними.
Работа над ошибками: Есть такая вещь, как усталость души. Поганая вещь, надо сказать. И причины поганые. Всех не знаю, одна - боль. Есть и положительные вести - она проходит. Как ни странно, но лучше всего помогает жажда жизни, или злость. На этой оптимистической ноте и закончу.
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
Японцы решили заменить безличные и бесполезные майкрософтовские сообщения об ошибках системы на поэтические, в стиле хайку:
- твой файл был так велик и, должно быть, весьма полезен, но его больше нет читать дальше - сайт, который ты ищешь, найти невозможно, но ведь не счесть других
- хаос царит в системе. подумай, раскайся и перезагрузись - порядок должен вернуться
- программа закрывается: закрой все, над чем ты работал ты запросил слишком много
- успокойся твой гнев немногого стоит - сеть упала
- три вещи вечны: смерть, налоги и потеря данных. Догадайся, что случилось
- серьезная ошибка... все ярлыки пропали... экран... память... все пусто
Мысли перескакивают с человека на человека, как блохи. Но кусают не всех
Наша жизнь - не игра, собираться пора! Кант малинов, и лошади серы. Господа юнкера, кем вы были вчера, А сегодня вы все офицеры. читать дальше Господа юнкера, кем вы были вчера Без лихой офицерской осанки? Можно вспомнить опять (ах, зачем вспоминать?) Как ходили гулять по Фонтанке.
Над гранитной Невой гром стоит полковой, Да прощанье недорого стоит. На германской войне только пушки в цене, А невесту другой успокоит.
Наша жизнь - не игра, в штыковую, ура! Замерзают окопы пустые... Господа юнкера, кем вы были вчера? Да и нынче вы все холостые.