На своем столе.
Ток в цепи замер, мысль обезглавив.
Выбирая клавиши из гранок души,
Протираю их салфеткой печали.
И было утро. Сна не было, нет.
Солнце встало уже.
Собираю чувств прутики, вяжу их словами,
Мусор чувств выметая, под пылью лет
Жемчуг истинный обретаю.