читать дальше
Мороз и падающий снег.
Плед шерстяной, немного солнца
И мыслей безрассудный бег,
И пальцев стук по блюдца донцу.
Да, пастырь из меня плохой
Для мыслей собственых. Но что поделать,
когда извилины рождают снова рой
Свирепых хищников, а не овечек белых?
Оставь их. Пусть бегут, и, может быть, чутье,
Звериное иль интуиция, кто знает,
Их выведут на путь, чтобы найти питье
И жар ума залить, и сердца лед истаять.