читать дальше
Я еду в метро, а в горле першит.
Ну да, я простужен. И как же мне хочется
Вернуться домой, выпить парочку лит-
ров чаю горячего. Десяток строк почерком,
Плавно стекающим с пики пера
Вязью арабской, чудной, изукрашеной,
На полотне целлюлозном окрашенном
Выложить, выписать... как архитектор дома
Выстроить. Жаль, не получится. Мимо
Стены тоннеля мелькают, проносятся -
Все в проводах, семафорах... Темно.
Тонны земли давят на переносицу.
Ладно , не тонны. Всего лишь заложен
Нос. Мне бы капли в него закапать.
Нет их, увы. И не будет. Дожил.
Что остается? - Сесть и поплакать.
Может, слетятся добрые феи,
Горло больное укутают шарфом
И, улыбнувшись, дадут леденец
С мятой. И даже найдут где-то капли.
Что же, мечты - это сладкая малость,
Солнечный мед из цветочных полей
Снов и желаний подспудных. Пусть радость
Их иллюзорна... Но жить веселей.