здесь продают луну за грош,
и бисер мечут как икру, и ты живешь,
латая ветхость душ заплаткоидеалами.
А мысли словно блохи... или вошь:
где-что укусят - не поймешь,
но зуд ужасный не проходит,
даже если их поймаешь.